2012-02-05 21:17:58
8 Марта развернуть
Ранее утро… 8 марта. Будильник зазвенел и, даже
не успев как следует начать свою песню, умолк
под натиском моего пальца. Почти в темноте
оделся, тихо прикрыв входную дверь, направился к
базару. Стало чуть светать.
Я бы не сказал, что погода была весенней.
Ледяной ветер так и норовил забраться под
куртку. Подняв воротник и опустив в него как
можно ниже голову, я приближался к базару. Я ещё
за неделю до этого решил: никаких роз, только
весенние цветы… праздник же весенний.
Я подошёл к базару. Перед входом, стояла
огромная корзина с очень красивыми весенними
цветами. Это были Мимозы. Я подошёл. Да, цветы
действительно красивы.
- А кто продавец, - спросил я, пряча руки в
карманы. Только сейчас, я почувствовал, какой
ледяной ветер.
- А ты сынок подожди, она отошла ненадолго, щас
вернётся, - сказала тётка, торговавшая по
соседству солёными огурцами.
Я стал в сторонке, закурил и даже начал чуть
улыбаться, когда представил, как обрадуются мои
женщины, дочка и жена.
Напротив меня стоял старик.
Сейчас я не могу сказать, что именно, но в его
облике меня что-то привлекло.
Старотипный плащ, фасона 1965 года, на нём не
было места, которое было бы не зашито. Но этот
заштопанный и перештопанный плащ был чистым.
Брюки, такие же старые, но до безумия
наутюженные. Ботинки начищены до зеркального
блеска, но это не могло скрыть их возраста. Один
ботинок, был перевязан проволокой. Я так понял,
что подошва на нём просто отвалилась. Из-под
плаща была видна старая, почти ветхая рубашка,
но и она была чистой и наутюженной. Его лицо
было обычным лицом старого человека, вот только,
во взгляде было что-то непреклонное и гордое, не
смотря ни на что.
Сегодня был праздник, и я уже понял, что дед не
мог быть небритым в такой день. На его лице было
с десяток порезов, некоторые из них были
заклеены кусочками газеты.
Деда трусило от холода, его руки были синего
цвета… Его очень трусило, но он стоял на ветру и
ждал.
Какой-то нехороший комок подкатил к моему горлу.
Я начал замерзать, а продавщицы всё не было.
Я продолжал рассматривать деда. По многим
мелочам я догадался, что дед не алкаш, он просто
старый измученный бедностью и старостью человек.
И ещё я просто явно почувствовал, что дед
стесняется теперешнего своего положения за
чертой бедности.
К корзине подошла продавщица.
Дед робким шагом двинулся к ней.
Я то же подошёл к ней.
Дед подошёл к продавщице, я остался чуть позади
него.
- Хозяюшка… милая, а сколько стоит одна веточка
мимозы? - дрожащими от холода губами спросил дед.
- Так, а ну вали от сюдава алкаш, попрошайничать
надумал, давай вали, а то… - прорычала
продавщица на деда.
- Хозяюшка, я не алкаш, да и не пью я вообще,
мне бы одну веточку… Сколько она стоит? - тихо
спросил дед.
Я стоял позади него и чуть с боку. Я увидел, что
у деда в глазах стояли слёзы…
- Одна? Да, буду с тобой возиться, алкашня...
Давай, вали отсюдава, - рыкнула продавщица.
- Хозяюшка, ты просто скажи, сколько стоит, а не
кричи на меня, - так же тихо сказал дед.
- Ладно, для тебя, алкаш, 5 рублей ветка, - с
какой-то ухмылкой сказала продавщица. На её лице
проступила ехидная улыбка.
Дед вытащил дрожащую руку из кармана, на его
ладони лежало, три бумажки по рублю.
- Хозяюшка, у меня есть три рубля, может,
найдёшь для меня веточку на три рубля? - как-то
очень тихо спросил дед.
Я видел его глаза. До сих пор, я никогда не
видел столько тоски и боли в глазах мужчины.
Деда трусило от холода как лист бумаги на ветру.
- На три тебе найти, алкаш, га, га, га, щас я
тебе найду, - уже прогорлопанила продавщица.
Она нагнулась к корзине, долго в ней ковырялась…
- На держи, алкаш, беги к своей алкашке, дари,
га, га, га, га, - дико захохотала эта дура.
В синей от холода руке деда я увидел ветку
мимозы, она была сломана посередине.
Дед пытался второй рукой придать этой ветке
божеский вид, но она, не желая слушать его,
ломалась пополам, и цветы смотрели в землю… На
руку деда упала слеза… Дед стоял и держал в руке
поломанный цветок и плакал.
- Слышишь ты, сука, что же ты, *****, делаешь? –
начал я, пытаясь сохранить остатки спокойствия и
не заехать продавщице в голову кулаком.
Видимо, в моих глазах было что-то такое, что
продавщица как-то побледнела и даже уменьшилась
в росте. Она просто смотрела на меня как мышь на
удава и молчала.
- Дед, а ну, подожди, - сказал я, взяв деда за
руку.
- Ты, курица тупая, сколько стоит твоё ведро,
отвечай быстро и внятно, что бы я не напрягал
слух, - еле слышно, но очень понятно прошипел я.
- Э… а… ну… я не знаю, - промямлила продавщица
- Я последний раз у тебя спрашиваю, сколько
стоит ведро!?
- Наверное, 500 рублей, - сказала продавщица.
Все это время дед непонимающе смотрел то на
меня, то на продавщицу.
Я кинул под ноги продавщице купюру, вытащил
цветы и протянул их деду.
- На, отец, бери, и иди поздравляй свою жену, -
сказал я.
Слёзы, одна за другой, покатились по морщинистым
щекам деда. Он мотал головой и плакал, просто
молча плакал…
У меня у самого слёзы стояли в глазах.
Дед мотал головой в знак отказа, и второй рукой
прикрывал свою поломанную ветку.
- Хорошо, отец, пошли вместе, - сказал я и взял
деда под руку.
Я нёс цветы, дед свою поломанную ветку, мы шли
молча.
По дороге я потянул деда в гастроном.
Я купил торт, и бутылку красного вина.
И тут я вспомнил, что я не купил себе цветы.
- Отец, послушай меня внимательно. У меня есть
деньги, для меня не сыграют роль эти 500 рублей,
а тебе с поломанной веткой идти к жене негоже,
сегодня же восьмое марта, бери цветы, вино и
торт и иди к ней, поздравляй.
У деда хлынули слёзы… Они текли по его щекам и
падали на плащ, у него задрожали губы.
Больше я на это смотреть не мог, у меня у самого
слёзы стояли в глазах.
Я буквально силой впихнул деду в руки цветы,
торт и вино, развернулся, и, вытирая глаза,
сделал шаг к выходу.
- Мы… мы… 45 лет вместе… Она заболела… Я не мог
её оставить сегодня без подарка, - тихо сказал
дед, спасибо тебе...
Я бежал, даже не понимая, куда бегу. Слёзы сами
текли из моих глаз…
Я знаю лучше...